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Michael Jackson pointe négligemment de son doigt gris les meubles qui lui plaisent, généralement en bois centenaire dorés à la feuille d’or, tout en marchant d’un pas nonchalant mais décidé dans la réserve privée d'une boutique de meubles ultra-chic de Delhi. Chaque meuble coûte le salaire d'une vie d'indien moyen. Cinq vendeurs suivent Michael en trottinant et notent ses vœux dans des petits carnets, une calculatrice dans l’autre main.
- Livré chez moi ? Hassan Céhef, c’est possible, sir. - Appelez-moi un taxi ? Sir, il est déjà dehors, sir. - Plus foncé, le bois, là ? Sir, j’appelle le menuisier, sir. - Dis-moi bhaiya, et les gonzesses, tu t'en occupes, oui ? Tu m’as reconnu : si ça avait été Michael Jackson, il aurait demandé des petits garçons. Et puis il serait mort tout de suite d’asthme, Michael Jackson en Inde.
En Inde, le « sir » ponctue les phrases adressées aux anglais, euh, aux blanc. Ici, ce ne sont pas les virgules, mais les voyelles de leurs phrases que mes cinq vendeurs ont remplacé par « sir ». Aussi, ils rigolent avec classe à toutes mes blagues, même si, à la différence de Michael Jackson, je suis incapable d’en faire une seule compréhensible en anglais. Leurs expressions me font croire à merveille que je suis drôle et spirituel, pourtant je suis sûr d’avoir rien dit. Oh puis non, en y réfléchissant, j’ai peut être fait une blague, finalement. Sir Adrien est moins balèze en anglais que Michael Jackson, mais il est aussi blanc.

Y’a un moment, faut se barrer, sinon tu t’appelles à la troisième personne.