Erratum

Pour le dire poliment, je n’ai jamais eu un amour immodéré pour l’écologie politique, ce ramassis d’immondes mouflards infiniment réacs qu’il faudrait empaler. Merde, raté.
Lundi encore, lorsque des collègues m’expliquaient sérieusement ne pas fêter Diwali pour l'étonnante raison que les pétards polluent, je m’esclaffait intérieurement de manière méprisante : bordel, même ici, ce nazi de Stéphane Pocrain a fait des émules. Et moi de scanner immédiatement le communiqué hilarant du ministère de l’écologie indien où une jolie petite fille incite à ne pas faire péter de pétards pour la préservation de sa santé.

Et puis, mardi, est arrivé Diwali. Depuis, non, je n’embrasse toujours pas Stéphane Pocrain ; mais Antoine Waechter, éventuellement.
Le communiqué reste toujours hilarant en ce qui concerne son influence réelle, ça oui.
En revanche, comment dire… Non, seul un calcul objectif de geek peut faire croire ce que j’ai vu ne serait-ce qu’à un seul geek, ce qui serait déjà un victoire (pas de la part de Stéphane Pocrain, mais de la mienne) :

- Il y a 14 millions d’habitants à Delhi.
- Chaque pétard pèse en moyenne 50 grammes, dont 70% de matière active (estimation basse)
- Chaque habitant achète environ 50 pétards en moyenne. Non, je n’exagère pas, et oui, j’inclus les vieillards et les bébés, non seulement parce que les gens d’age moyen achètent plus de 50 pétards, mais aussi parce que les bébés de 1 an et demi font péter des Mammouth type IV à tes pieds, ceux-là mêmes que le vendeur de pétards d’Arromanches refusait de te vendre lorsque t’avais 12 ans.
Ce qui fait environ 9 800 tonnes de poudre provoquant des réactions chimiques explosives ou incendiaires en une nuit dans la même ville. Pour information, dans la nuit du 13 février 1942, 7 000 tonnes de bombes incendiaires ont été lâchés par les alliés sur Dresde, le plus gros bombardement de la seconde guerre mondiale en Europe.

Maintenant, voici la version pour Stéphane Pocrain, probablement trop mouflard :

Des incendies se déclarent alors un peu partout sur les toits de Delhi pourvus de cabanes en bambou, et les belles selles en cuir ancien des Enfield de bobos se constellent de petits trous fumants. Une gigantesque nappe de brouillard épais composé non pas de vapeur d’eau, mais de soufre, de carbone et d’ammoniac envahi la totalité de la ville. Le rickshaw-wala ne voit pas à un mètre dans le brouillard, la respiration s’avère difficile même à onze heures du soir réfugié au milieu d’un parc de Delhi. En rentrant, ton col de chemise est maculé de suie grasse brunâtre.

M'sieur Pocrain ?? M'sieur Pocrain ?!